「我只是头有点疼、人有点发热、喉咙干得难受，还——咳……」我咳了咳。「有点咳嗽，如此而已。」
「那样还不叫生病？」他的声音像不知该气该笑。
「生病是你一直念著一个人，而这个人却不出现；生病是你一直想著一个人，而这个人心里却没有你……」我像念诗似的。「别理我，我发烧了。」
否则我怎会说出这些狗屁不通、听来就是仿自某知名作家调调的怪话？
电话彼端是一阵沉默，接著，是一声长叹。
「我怎能不理你？」他说。
「我不需要你理我，我一个人过得很好。」知道他看不到，我揉揉泛水的眼，却揉不去声音里的泪意。
「过得很好？」我分辨不出他话里的意味，像有些儿高兴、又有些儿生气。「你晚餐吃了吗？」
「吃了。」我一面擤鼻一面说。
「吃了什么？」他像个老妈子似的追问不休。